Любить Бога

Елена Мухамадеева

Сижу в кафешке, ем пошлый гамбургер, пью химическую шипучку, наблюдаю за бегающим на детской площадке сыном.

Идиллия вторника.

Махонький выходной.

Скоро сдам Егорку няне и поеду с подругой в караошку.

Буду напрягать голосовые связочки, петь лирические куплетики, коверкая язык английскими рифмами «When I was young…»

Когда я была молода и безудержно попаста, юноши складывали свои сердца штабелями в мою честь. И не ждали моей благосклонности. Знали, что девушка умна и разборчива до безобразия.

Прошли года. Поток юношей неугасаем. Неистончаем, впрочем, как и моя мадам Сижу.

Попа моя по-прежнему упруга и сочна. А шкала разборчивости просто сходит с ума от набора качественных характеристик.

Первое — он, мой потенциальный возлюбленный, должен быть Богом.

В принципе, на этом всё и заканчивается.

Остальное я сделаю сама.

Если Богу моему будет потребно выращивать планктон на Марсе, я терпеливо буду ждать его положенные 580 дней. Или сколько там ещё понадобится.

Не важно, я придумаю, чем занять свои мозговые полушария.

Я буду верной. Я рожу нашу дочь и начну рассказывать ей каждый день о том, какой у неё героический папа.

И вот однажды, когда ты возвратишься, я подзову тебя к её колыбели.

А ты стряхнёшь с вороных висков звёздную пыль и протянешь ей свою обветренную ладонь:

— Дочь, я дарю тебе эту звезду. Её зажгла твоя мать. Её свет сделал многое. Он помог мне не сойти с ума. От одиночества и боли. Вот здесь. Слышишь? Оно бьётся. И всё это для тебя. Весь свет далеких планет. Это всё для тебя. Твоей улыбки. И твоих бесконечно счастливых глаз.