Маргарита и Мастер

Светлана Дар

Анне Ковальчук

Пиши, Поэт! Твой крест — писать.
Любить? — Зачем такая роскошь?
Ты можешь плакать и стонать,
Ведь ты, к несчастью, не святоша.

Любовь на белую бумагу,
Как простынь похоти своей,
Стели. И ядом красной браги
Ты девственность её пробей!

Твой яд в словах — обман надежды,
Как жизнь несчастной Магдалины,
И пусть уж я сорву одежду,
Но не с поэта, а — с мужчины!