Сорок восемь

Григорий Саньков

Я по жизни летел, кое-что не успев,
Не пошёл, нахлебавшись, ко дну…
Покружился — и сел, поредев, поседев, —
В свою сорок восьмую весну…

И мольберт затрещал, и поблёкла палитра,
Краски жизни подёрнулись дымкой…
Мне б на каждый годок — свежей гаммы пол-литра,
Чтоб не стать под конец невидимкой…

Сколько лет, сколько вёсен, друзей и любимых
Провожать мне пришлось и встречать…
Скольких нет! Те, кто есть, дефилируют мимо —
Всё труднее меня замечать…

Возрождается жизнь, расцветает природа,
Заступает на вахту весна…
Только снегом виски всё сильней год от года
Покрывает метель-седина…

Где же тот горизонт, за которым Нирвана?
Сердце рвётся с душой на куски…
Подожди меня, пап, не кори меня, мама, —
Есть ещё той «пол-литры» мазки…

Скоро финишный трек. Крутит годы одометр,
Вот и топливо-страсть не горит…
Расписная душа — пёстрой жизни барометр —
Непогодится и барахлит…

Сорока восьми вёрст бубенцы отзвенели,
Только тройка, измылившись вся,
По весне перешла на движении к цели,
С иноходи в карьер понеся…

Помнят руки, что в карты на жвачку играли,
Тот причал — деревенский забор,
Где ватага мальчишек — наш детский кораблик,
И галдит дружный «палубный» хор:

«Сорок восемь! — половинку просим!!!..»